PARÍS

Siempre que voy a París

echo de menos mis macetas de albahaca.

Si es en invierno sé que florecen con unas extrañas

flores de lana y papel.

Si es en verano, cultivo en ellas también sombreros

y girasoles.

Sólo el otoño en París

me permite embriagarme con la luz de Montmartre.

Mi albahaca, sin embargo, nunca florece en otoño,

se entristece  conmigo paseando  los Campos Elíseos

y escuchando ¿te acuerdas? la voz de aquel niño.

...mon pauvre enfant, ta voix dans le Bois de Boulogne.

AGR-De "La tierra vertical", Deva 2005.