PARIS

                                                                 (Traducido al francés

                                                                  por mi amigo belga,

                                                                  poeta y doctor en Lenguas

                                                                  germánicas, Fa Claes)                                              

Chaque fois que je vais à Paris

mes pots de basilic me manquent.

Je sais que c’est en hiver qu’ils fleurissent avec d’étranges

fleurs de laine et de papier.

Et qu’en été, j’y cultive des chapeaux

et des tournesols.

Seul l’automne à Paris

me permet de m’enivrer de la lumière de Montmartre.

Pourtant, mon basilic ne fleurit jamais en automne;

il s’attriste avec moi en se promenant sur les Champs-Élysées

et en écoutant - t’en souviens-tu? - la voix de cet enfant-là...      

... mon pauvre enfant, ta voix dans le Bois de Boulogne*

*Verlaine..